Костлявые ветки зимы и сугробы

Шагаю вдоль тёмных, подлунных покроев,
мотая свой клетчатый шарф поплотней.
Снежинки порхают бриллиантовым роем,
ложась на прохладу графитных теней.

Снежок не засыплет и не обесцветит
все эти накладки от древ и домов.
На них фонари многосолнечно светят,
как посохи старцев, друидов, отцов.

Сугробы - почти карамель, что застыла,
стекая с деревьев в наземную жизнь;
оплавленность, творог иль пенное мыло,
как будто б их белые листья слились.

Все белые кучи - вулканы и сопки,
а ветки - дымы, что зависли в зиме,
что в сильном морозе колючи и ломки,
что скрипло мне машут в большой полутьме.

Петляю по скользи, хрустящему снегу,
меж пышных наносов, бугров, мерзлоты,
в какой-то январской и истинной неге,
мечтая войти в кров, где ужин и ты...

Но это несбыточный рай и надежды.
Душа домурчала и в лето ушла.
Теперь ты уже не со мною, как прежде.
А впрочем, моей и тогда не была...



Просвириной Маше