Трест самоубийц

а  им  идти  одеждой  поношенной,
и  пусть  свисает  с  плеч  усталость,
пусть  посветит  зелёным  светом
ободок  глаз  красной  твари,
а  советы   держали  рот  на  замке,
сухие  губы  молитвами  шлёпали,
им  идти  ещё  долго  по  пути
самоубийцами…

пенсне  вокруг  глаз  взгляды  калечило
привычкой  вылезать  из  орбит,
на  водном  острие  молчанье  сидело,
психиатров  сбивая  в  стаи  рыб,
молол  чушь  перебор  явный,  темнил  в  пыль  отомстить,
на  каждой  крыше  ворон  белый
из  опоздавших  жить… 

ты  начал  ненавидеть  задолго,
ты  увидел,  как  блестит  у  вен  стекло,
масштаб  поколений  скрывал  пасынков,
дети  входили  строем  в  родство,
у  дверей  чёрного  хода  очередь
и  каждый  хотел  попасть  вспять,
шлейфом  вони  осунулся  запах
самоубийц,  или  вечных  бродяг…

ты  можешь  под  кожей  хранить  тепло  игл,
даже  можешь  задействовать  телепатию   рыб,
они  красной  икрой  мечут  свой  смысл,
и  пусть  не  доживёт  добрая  половина,
вторая  станет  злой,
этот  мир  ни  на  что  не  похож,
так  почему  я  понимаю  самоубийц  рядом  с  собой?

они  идут  в  поношенной  одежде  судьбы,
их  колокола  на  том  свете,
они  решительней  поезда,  что  сошёл  с  рельс,
они  осознанно   скрывают  секреты,
и  все  прощались  при  потухших  свечах,
и  все  трогали  солью  воду,
у  каждого  есть  к  истерике  грань,
а  самоубийцы  оставались  спокойны…

скальпель  терпения  режет  –
такой  странный  звук  последнего  выходного  дня,
у  своих  правил  старые  будни,
а  выходные  для  тех,  на  кого  выходов  нет  у  меня,
в  последний  раз  обвёл  взгляд  глаза, 
сузил  свой  мир  до  огромной  дыры  начала,
с  этой  крыши  небо  падает  вверх,
вниз   падают  –  самоубийцы.