О русском поэте

- Слыхал ли ты, сынок, что некогда в России жил поэт,
Терзаемый душой и страстью к кутежу?
Тот, что воздвиг себе нерукотворный монумент.
Об нём тебе как раз и расскажу.

- Кажись слыхал. Давно ли это было?
- Пожалуй в девятнадцатом веку.
Кстати сказать, тогда поэтов русских мало было. 
И это имя было на слуху.

- Все говорят что Пушкин гений был?..
Что он писал свои стихи запоем.
Что он «Онегина…» писав любил….
Списав с себя свого героя.

О чём же он писал, великий русский сей поэт?
Ведь говорят, что именно ему должны быть благодарны
За то, что создал он себе нерукотворный монумент
И в высь вознёс язык наш русский славный.
Что он родоначальник новых фраз и оборотов,
Что именно ему пришла мысля проделать трудную работу
По улучшенью Языка и новых тонких фраз...
Неужто без него мы были б бестолковыми сейчас?

- Конечно нет, сынок. Да будет царствие ему…
Великому поэту и уму…
Язык у нас и без него настолько гибок,
Что даже переставив уйму слов,
Мы не наделаем критических ошибок,
И всякий Русский нас понять готов.

Писал о жизни поэтичный господин.
Конечно же, своей. Да и не только.
Поскольку был он родом – дворянин,
Простой народ он не описывал нисколько.

- Но ведь красивы же его стихи?!..
Не всяк так сможет словоблудник!
На рукописных харатьях чертал штрихи…
Сам от себя охреневал паскудник.

 - Бесспорно, слог его весьма хорош…
Особенно в последние его лета.
Стихами бедолага зарабатывал свой грош.
Однако, так и не скопил он ни черта.

Конечно, же не все его стихи достойны восхищенья...
И часом.., вытворял он откровенный бред…
Но мню я, для того, чтоб заработать на обед.
Для нас это, отнюдь, не повод предать его труды забвенью.

Мы все наследники. Его и прочих.
Те, что творили на великом языке.
Никто не дал нам дерзких полномочий
Порочить их.., что строки, мол, не те.
…
Я шляпу снял и поклонился
Рукой по строчкам тем скользя.
Языковых традиций бремя
Из глубины веков неся,
Народ писал и прозой и стихами
На языке великом и могучем
Не угождая публике дремучей.
В наследство передав язык нам с вами.

- Позволь спросить, отец? А что же щас?
- А щас, сынок, поэтов, как собак нерезаных у нас…