рейс 11

Рейс 11. Билет на вокзал. Собранные письма в конвертах, которые, я для тебя собирал. Слишком пасмурно, а пешеходы мозолят глаза, ведь тебя не найти, тебя не сыскать. Выпалил пару слов, пару фраз, а подарком был шоколад. Я бы вечность ещё простоял, но сам не был бы этому рад. Миранда! Миранда! Так и хотелось мне прокричать, но след простыл, свет в окошке пропал.

Небо кропило, осколки льдин, забирало из моря ветра и подгоняло к месту, где я стоял. Все расплывалось перед глазами, фонари угасали и загорались, люди говорили и замолкали, а сердце – колыхалось и колыхалось, по крупицам спрессовывая мою кровь. Из носа пошла кровь. Я достал платок, платок, который она мне подарила, мне не хотелось его марать, оно было чистым и настолько нежным проявлением ее доброты ко мне, что мне не хотелось загрязнять его своими касаниями, запахами, а уж тем более кровью.

Вагонов не было, как и не было больше смысла ждать на перроне, но меня уносило прочь. В степи, луга, отражения в лужах, среди которых сейчас проносится её вагон по рельсам, ведь в ней горела жизнь, а во мне сгорали соцветия, семена, посаженные её рукой в мою сухую и безжизненную почву, она давала мне надежду, она давала мне память, с которой, я жил, продолжал и буду жить по сей день.

Я верю, что рельсы не сойдут с её пути, цветы по-прежнему будут шуршать в полях, а я читать твои ответные сообщения. Покуда в тебе рождается свет, во мне выгорает темнота, а ромашки ещё долго-долго будут хранится в твоем шкафчике, а у меня в рюкзаках, полные сентябрьских рассказов, что я рассказываю тебе перед сном, а может даже во снах.