Творческий кризис

Коли я снова здесь,
То мы пишем стихи.
То ли выбора нет,
То ли разинуты рты

Читателей:"Глядите, он поёт,
Не издав ни звука".
Мать его, как же нас прёт,
Ломает в локте руку,
И кому сказать бы, как нас давит мука,
Коли у меня на сердце лёд

Застыл, и нечего издать
Ни ртом, ни строчкой,
Ни поджелудочной, ни почкой.
На подкорке только мат,
И много значит в предложеньи точка.

Эмоции, пубертат,
Наступает постепенно ночка,
Закрывая крышкой бочку
Пороха с огнём. Зола
Остынет без урока

Жизни, кислорода,
Я слишком много знаю,
Слишком много знаю,
Мне нечего терять,
Меня ведёт природа,
Будто пёс, что на дороге к раю
Остановится пожрать.

Так не к чему идти, раз цели
Постепенно изменяют напрвленья,
И уходя всё дальше прямиком на север,
К югу позовёт хлопок, и я
Оставлю веру.

И брошусь к чёрту в запад или запах,
Раз зрение ведёт меня на гибель,
Раз здесь незрячим не'дуг вымпел,
И незачем искать им клад, ведь не увидят,
Если клад не с веществом для рака

Горла, кожи, лёгких.
Строптивых, умных, сложных
Я люблю за то, что
Непониманье оппонента будет обоюдно.
Казалось ведь, не так всё просто,
Но я люблю, когда в полемике безлюдно,

Ведь коли не понять друг друга,
То не бывать случайным разговорам ни о чём,
И всем словам необходима тема, пудра,
Подбор, отбор, цензура,
Но при условии, что мы пьём,
Не за одним столом,

Так не спорят ведь о вкусах.
Я люблю острее, сердце любит мусор,
Так мы молчание храним годами,
Вед всё рассказано, и сердца стуки
Ни о чём не говорят

(Но между нами),
Коли их не станет,
Мы вместе ляжем в груду
Почвы промёрзшей и будем
Точно разведёнка без своей квартиры,
Разрисуем всю стандартную картину,
Где в четырёх коварных стенах
Живут замкнутые друг от друга (только мы не) люди
Лишь по нужде, не зная чуда

Бескорыстной болтовни,
Не закрывая вечер
Бокалами вина на кухне,
Утопая в искренней пыли,
Зажигая ночью свечи,
Что воняют безысходным Буддой,

И в четырёх благородных истинах,
Остались две первые строчки,
А мы, так бездумно, и даже немыслимо,
Спокойны.

Я расскажу об этом дочке.
Я наставление дам сыну.
Я дам им знать об этой дрочке
Пустоты нелюдимого мира,
В каждом из людей, а точкой

Я каждому дарю петлю,
По стулу и шмоточек мыла,
А также ручку и блокнот,
Крепкий кофе и кусок зефира,
И каждый из них однажды напишет,

Как ломает тело, ведь покрылось коркой сердце,
Как не сыщешь дела, ведь не лезут в строку мысли.
Я буду счастлив всё прочесть, но если
Будут строки значить больше, чем кризис
Творческий, я буду горд,
Сочувствие мешая с виски,
Не бросая в стопку лёд.

10.09.2021