Gvalch ca

РАЗО

Сказочная история Фальки, рассказанная паном Сапковским, столь же печальна и сложна, как и поучительна, в той же степени, как печальна и сложна жизнь души в тенётах плоти.


Душа томится в башне жизни сирой,
Вкусив забвение из чаши пустоты,
Исполнена очей, и нет уж чистоты,
Коей жила до жизни. Словно миррой
Привлечена во плоть, так и цветы
Взросли розарием – в них красоты
Мираж, что осквернён земною силой!

Кровавой жатвою по миру растекаясь,
Бастардом песен трубадуров тех,
Что вирши заплетают, и для всех
Они непостижимы… Всё ж сплетаясь
Промеж собой, даны не для потех,
Но в них предания – они как стерх
Летят, девичьими слезами изливаясь.

Отторгнув душу, словно дщерь, король,
Изгнавший, не познав отцовства –
Так красотой он породил уродство,
И знак сей платой стал за страх и боль.
В унынии находим мы господство
Боли души и страха – это сродство
Дано нам - нам дано играть тьмы роль.

Нет места в сердце юном для Амура,
Но всё ж во имя царства своего
Венцом союза скрыто юное чело –
Король в печали, ходит вечно хмуро,
И нет весёлости, увы, в устах его,
И взор потуплен, и вокруг темно,
От своих дум любовных он понурый.

И всё ж соколица была во браке том
Рождённая как зло. И демон ада
Вошёл под сень изысканного сада,
Так, его голос здесь звучал как стон.
Но гнал король из солнечного града:
Не смел сей демон своим гладом
Вобрать в себя столицы вечный трон.

Всё ж затаился демон так, чтоб после
Весь мир в крови горячей утопить,
Из чаши смерти боль отца испить,
Заняв сей трон, поставив бездну возле,
Оскалом злобным жажду утолить,
Невинной крови чашей мести пить
И смерть приять, смочив в геенне вёсла.

«Вы примите смерть лютую в убранстве
Моих потомков…» - демон говорил
В тот час, когда костёр ещё дымил,
И пламень не сорвал сей призрак власти.
«Я вашей крови вдосталь уж испил,
И душ невинных я без счёта загубил,
За смерть мою вам будут впредь напасти».

Вот так душа, в объятьях тлена мира
Подёрнутая скверною плотской,
Заражена, увы, духовной тьмой,
Скитаясь, словно нищий, в ризе сирой.
Бунтует злобно, всё же красотой
Своей блистая, как цветы росой
Блистают, сдобренные песней лиры!..

Так вот, внемли же отрок трубадуру,
Что еле слышно шепчет в тишине
Поэму, в коей власть вовек в огне,
Крови, пожарищах, так сирые понуро
Души бредут печальные во тьме
И неспособные покаяться, в вине
Своей находят утешенье зло и хмуро.

Расчисти, отрок, путь! Святой тропою
Ты душу юную, мятежную веди,
Постигни вечное и разум огради
Питать грехи великой злобы кровью,
Вновь ты грехи прости и пощади
Тех, кто жесток, оставь и возлюби
Тропу тиши среди невзгод и скорбей.


Картина: Elisabetta Sirani, Timoclea Killing Her Rapist (1659)