Болтуны

Ветер  лирики продул меня мгновенно,
жаль мне тех, кто этим ветром не продут.
Ненавижу болтунов самозабвенных,
они  время наше попросту  крадут.

Есть один, в среде  поэтов обитает,
а сам туп, как вобла рядом с карасём,
и когда поддержки нет, он сразу тает,
замолкает, но на день, на два – и всё.

А потом всё начинается по-новой,
вновь всплывает, как среди мурен Кусто,
ты ему неосторожно скажешь слово,
он в ответ тебе все 20 или 100!

Не отвяжешься, как банный лист, прилипнет
и внушить желает всем, что, он непрост.
Почему-то  на погосте нашем лип нет,
занимают кипарисы весь погост.

И такая тишина.  Люблю подумать
в тишине, почтить усопших,  вспомнить стих,
вдруг является откуда-то, твою мать,
поболтать любитель с блеском глаз пустых.

Всё,  без пользы пропадёт в той встрече время,
слов поток на ваш приветливый кивок;
вот такое есть на свете сучье племя,
не спасает даже бегство от него.

По  пятам, всё досказать чего-то хочет,
ну, навязчив, ну, скажу вам, антраша,
и моя душа то злится, то хохочет,
то к истерике близка моя душа.

Тени туч уже скользят по встречным стенам,
ветер лирики затихнул, хоть и крут.
Ненавижу болтунов самозабвенных,
время наше они топчут и крадут.

А им это до зарезу, видно, надо,
как вампирам, им без нас невмоготу.
Вот такая получается шарада,
разобраться с нею всё я не могу.

09-09-2021