Письма Париж

Моя дорогая,

Бегу от праздности моей разбросанной субботы. Бездвижна тень паломников в мой коммунальный мир. Меня преследует их кошельков пустых зевота, нервоза нить в виске засела как ампир.
Шум реплики, бездарность жизни, звонок  дверной сменил пять раз свой цвет, а я все тосковал по проданной отчизне, твой русый локон пальцами зажав, из прошлого привет.
Мазками на стене месье, мадам, Поль Деларош, Сезан. Три косточки от сливы — напоминанием, как счастливы вчера.

Мне верится, что там, в России - ты любима?
А здесь, со мной, почти что - умерла.
Вернуть дыхание мехам и аромат фиалке?
Теперь иначе все, за окнами  февраль, и наш единственный друг —  польский пан- еврей какой-то жалкий, стоит напротив, скрипкой мучая рояль.
Я отпущу конечно, завтра, с Богом,
Уйдешь, печаль мою собрав в огромный шарф, там у дверей ее довольно много, не возвращайся больше никогда назад...Mon Charm