Комета

День отошел. Но так недалеко,
что знаю - вот он, возле той скамейки...
А было мне видение с кометой
над выпавшим из печки угольком.

И голос был:
"Не вороши углей.
Уйми огонь, занявшийся так жадно.
Останься в рамках избранного жанра,
где так неубедителен Галей.
Не затевай переменять уклад
своих понятий и других привычек,
где росчерк тени – только резкий вычерк
людей, так мирно шедших от угла...”

О, если б я была в тот миг рекой,
я о себе сказала бы: "Мелею..." –
но, человек, не чуждый умиленью, -
я просто затуманилась тоской:
зачем так часто слышу голоса?
Зачем не вижу правильно предметы? 
И жизнь в переплетеньях невской дельты
зачем люблю и силюсь приласкать?

А главное - зачем и для кого
я, покоряясь прихоти момента,
вдруг говорю: "Отмечен день кометой!.." –
и много силы трачу на кивок?..

Ах, голоса! Подайте мне совет,
как жизнь назвать - легендой или былью?..
Виденье... отсвет... сложенные крылья...
День отошел. Он был. Оставил след.