Как много тех, кто славой опьянён,
Себя считая гением при этом,
Выкладывает в строфы дивный сон,
Добившись номинации поэта.
Как мало тех, кто дарит то добро,
Которого порой нам не хватает.
Ему не нужно злата с серебром
И славы той, что гениев питает.
Порой поэту просто невдомёк,
Что с детства дан талант ему от Бога,
В глагольной рифме вновь приняв упрёк,
А также, что повторов слишком много.
Он просто пишет чудные стихи,
Даря всем радость с первой же строки.
Сонет 17
© Copyright: Владимир Смирнов 59, 2021
Свидетельство о публикации №121090902532
Свидетельство о публикации №121090902532
Рецензии