Пахнет костром вдали,
Принтер давно молчит.
Вымерло всё кругом,
Палец по клаве стучит.
Песню поёт печаль,
Голосом медных труб.
Кажется всё не так,
Тенор её так груб.
Падает впопыхах,
Неторопливо зной.
Да хрусталём ложась,
В зелени над землёй.
Катится алый диск,
Медленно на покой.
Лирик опять не спит,
Муза всему виной.
Долго ещё петлять,
Будет нетленный век.
Между тугих десниц,
Крутится человек.
Сколько речей уже,
Сказано было здесь.
Но не окончен слог,
Запас ещё точно есть!
Сколько же вновь творить,
Сможет шальной поэт?
До исчерпания слов,
Которым и счёта нет...
16.08.2021 г, Димач Гитаркин ©
Сколько слов
© Copyright: Димач Гитаркин, 2021
Свидетельство о публикации №121090807385
Свидетельство о публикации №121090807385
Рецензии
