Букет

Букет

В сорок лет случилась со мной престранная история. На очередном весеннем сплаве с выпрошенной у Бога незнакомой неалкогольной командой мне несколько ночей не спалось. Вынужденную полузимовку под дождём и снегом у костра целомудренно коротал с барышней, ажно на 14 лет моложе. Дозимовался, блин. В городе, уже осмысленно, начали общаться потеснее. Даже совсем тесно. Но недолго. Болезненный разрыв, обида любимой жене и надлом в стареющей психике – пустая надежда на позднего малыша.
Ну, да Бог с ней. С девушкой. Речь совсем о другом. Несколько лет после безумной интрижки, уже в инете, общался с полной тёзкой той, выбывшей из моих надежд сплавной девушки. Просто зацепился однажды взгляд на экране компа за совпадение так волновавшего имени и отчества. Зацепился взгляд и прикипел. Уже без надежд каких, без попыток навязать общение или близость какую. Лет то меньше не становилось. Но...
Однажды, когда я собирался (уже с перешитым сердцем) проводить фестиваль арабского танца в городе, в самом большом и престижном зале, в голову мне взбрело пригласить туда же эту юную однофамилицу. Посмотреть, как танцевать буду с партнёршей аргентинское танго и африканский народный танец, да и послушать мои крошечные и жаркие словесные объявления-наговоры ведущего фестиваля. Хвастануть не по-детски.
Короче. Пригласил. И забыл.
Беспокойный тогда выдался день. Сотни конкурсанток из разных школ-студий, разные виды арабских и прочих танцев, юные и не очень девочки с торчащими прямо наружу упругими и не очень грудками, коими они в азарте предвыступления тыкались мне в спину, сбивая дыхание от волн не моей юности и страсти, путаница при объявлении очередной дивы, путаница в незнакомых именах, путаница в не тех мелодиях, включенных из-за досадных ошибок и переносов очереди выступающих.
 Зал ревел и аплодировал от восторга. Лица в боевых макияжах, глаза, горящие огнём успеха, слова, огонь софитов, тени, овации, бисирование. Часов через 5 - 6 всё это светопреставление закончилось. Комната, где разоблачались и одевались заново все вместе, попытки связать желание всё упаковать и не оставить ничего нужного, чай, кипяточно обжигающий усталые от бесконечного говорения губы, девушки в неглиже и почти одетые.
Вдруг, кто-то просит выйти меня в коридор. Устало выбираюсь из дивана и раздражения, выхожу в коридор и...
Прямо предо мной, с огромным букетом прижатых к груди цветов, стоит высоченная красивая девочка с испуганным и одновременно счастливым лицом – та юная однофамилица. Протягивает порывисто букет и с высоты своего наголову выше меня роста произносит: «Это вам. Спасибо за чудесное выступление».
Пока я втискивал в ладошки целую охапку цветов, пока осознал, что произошло, девушка ушла, почти убежала, спрятав запунцовевшие щёки в ладошки.
Это был самый приятный шок в моей жизни.
Виделись потом? Нет. Даже в сети она перестала что-то писать.
Долго стояли цветы в хрустале на моей кухне. По одному выбывали уставшие от потери лепестков. Другие же, без деления на чёт или нечет, и дальше радовали сердце стареющего мужчины.
Столько в них было юного тепла и благодарной нежности. Да, уж. Подарок так подарок.

Спасибо, милое дитя, за моё нечаянное, подаренное тобой, счастье.

08.09.2021
Белёнов Андрей
г. Пермь