Смысл есть в любом уходе

Стучат часы на серой стенке.
Лежит на полочке тетрадь.
А девочка, поджав коленки,
Присела, молча, на кровать.
И, молча, смотрит в одну точку,
Не может ничего сказать.
Лишь мнёт руками лист в комочек…
Становится трудней дышать.
Её глаза прониклись болью,
А сердце, трепетно стуча,
Напомнило опять невольно
О самом грустном в этот час.
Течёт слеза во мраке ночи,
В груди нет радости, тепла.
А девочка лишь мнёт комочек
Того, что не могла сказать…
Стихи, что драгоценны сердцу,
Что не всегда мог прочитать.
Теперь им больше не согреться…
Их просто негде согревать.
Разбилось сердце на осколки -
Всё, что осталось от него.
Лежит тетрадь на книжной полке,
А чувства превратились в лёд.
Она достала лист бумаги,
И стёрлась грусть с её лица:
«Ну, всё. Поплакала и хватит.
Начнём всё с чистого листа».

Слова сложились снова в строчку,
И появился новый стих.
В углу лежали те комочки,
Но девочка забыла их.
Она писала о свободе,
Об уважении к себе,
Что смысл есть в любом уходе,
И, значит, нужен он в судьбе.
И, если тот, кому писали,
Порыва чувств не оценил -
Не ждите, уходите сами.
Он ваших чувств – не заслужил.