Утро города, в котором...

К утру на половине улиц сверкает наледь
где тень была, а там, где солнце - вот-вот растает .
И словно гвоздики вбивает, по шляпку, в память,
подвешенный за горло тонкое, кусочек мая.

У горизонта тучи свалены, как тряпки грязные,
до капли выжаты вчерашним последним ливнем,
потом - мороз, и вот вам наледь сверкает, праздная,
как бриллианты на витрине, то - так, то - синим.

Вороны  каркают "где солнце?",  да так истошно,
мешая вечно тихой скорби из  синагоги.
Оно восходит и ложится плашмя на площадь,
и площадь делается жёлтой, как у Ван Гога.

И  теневая часть проулка, как тёмный ирис,
то расцветала было, то _  чуть увядала.
Вороны так взбивали воздух, что и не снилось,
и наледи, той что под утро, как не бывало.

...А я, пришпиленная прочно, как телеграммой,
к окну, где наледь оставалась, уже не вспомню
как долго (может, десять с лишним седеют рамы),
смотрю как солнцу всё прощает мой город сонный.