Там, в глубине, внутри нутра,
Залитого закатным светом,
Засуетилась детвора
И подстрекает стать поэтом.
При многоликости своей
В одном она вполне согласна:
Чем больше делаюсь старей,
Тем меньше над собою властен.
Из гомона и суеты,
Подобно облаку из пыли,
Вздымается ком чувствоты
Со вкусом пережитой были.
И суетится ум искать
Слова и фразы поточнее,
Чтоб чувство перерисовать
И образ вылепить плотнее.
И так, помучившись, пока
Ничто не отвлечет другое,
Глотаю что-то, что никак
Не хочет оформляться в слове.
Изжогою недостихов
Беременный, лечусь невольно
Насущно прущей суетой,
Забвение дающей больно.
И правда, с каждым годом мне
Шум внутренний ценней, чем внешний.
Жую и так топлю в слюне
Недостихов всю перезрешность.
Уф, вкус, скажу вам, ещё тот…
И в целом, самоощущение,
Как будто жизнь наоборот.
Крепись, моё стихотворение!
6, 7 сентября 2021 г.
Кризис стихоплета
© Copyright: Нико Димыч, 2021
Свидетельство о публикации №121090704436
Свидетельство о публикации №121090704436
Рецензии