Пишу стихи на белый лист,
ложатся строчки друг за другом ...
Как будто жизни эпикрИз
выводит карандаш упруго .
Мне говорят :" Да ты талант ,
твои стихи живут и дышат ..."
А я всего -то лишь рука ,
которой водит кто -то свыше .
Как будто где -то, там во сне ,
они написаны уж кем-то ...
и возникают на заре
гонимые попутным ветром ...
Как будто где -то в вышине ...
и в настоящем и в грядущем,
кто -то писал их в тишине,
с талантом лишь ему присущим .
Я вижу тень его руки ...
и эта тень всё закрывает...
А без неё , что ж ни строки ,
моя душа не изваяет ?
эпикриз
© Copyright: Вера Рыжих 2, 2021
Свидетельство о публикации №121090704230
Свидетельство о публикации №121090704230
Рецензии