Поэт сентября шевелит белых рос усами,
Он небесами набряк и для верности мыслит сани.
Он отвёл своё Лето в тайный эдемский садик...
И сказал, что он не Поэт, а уже писатель.
Поэт сентября кленов и золотисто-берёзов,
И едет только по встречке без тормозов он...
По мокрой листве, напоминающей о бренности лета,
По дороге замысловатой, поэтовой.
Поэт сентября
© Copyright: Иннокентий Орясин, 2021
Свидетельство о публикации №121090607093
Свидетельство о публикации №121090607093
Рецензии