More want to live

     Poetic translation: Vera Zvegintceva

Death for a poet is like the verse's core,
And even sin's design does not impede,
And every action in its way echoes.

The verse deceives
and scratches to the wounds,
And  tears flesh apart
with marks of bleeding seams.
Is it a pen that hands so cruelly burns?
  
The verse that steals experiences within
Leaves no chance for rotting in the digs.
Insidious and infinitely stern,
It says: Do not dare to! Do not
lie to yourself!

And rushing to eternal lifelong quest,
One cannot everything convey in words.
In silence will you die
Or in suspense?

Death for a poet is like the verse's core.
And as for sins - the blood
will wash them off.
In giving love away, create
But first  live it all through,
till fingers' trembling,
till soul's blasting off,
Till heartbeat's speeding up.

The words can change oneself
And pass away for long
To where the eternity's been lost,
And where waters always flow.

Above the death -
the different countdown.
The shot of words -
and  puddles of blood spilled.
And dying, you will stay forever young,
Your coughing's nothing
but the smoke in your lungs.

Your fate, sifted between your fingertips,
To those living beings who's still alive,
will finally determine the account.
And knowing not of
how many lives've there been at all,
We'll never get the answer.
But when die,
won't we want more?

Moscow, September, 04, 2021.

Нам жить захочется ещё
   
      Поэту смерть, — как суть стиха
и замысел греха тут не помеха,
но у любого действия есть эхо.
Стихи – обман, царапая до ран,
рвут плоть и оставляют швы...
Не от пера ли на руках ожоги?!
Они переживания воруют изнутри,
не оставляя
                шансов гнить в берлоге.
Коварны... и бесконечно строги,
советуют: — Не смей, себе не лги!
Бросаясь, в поиск  вечный
не всё словами можно передать?!
Молчанием...
        будешь в ожидании умирать?!

Поэту – смерть, как суть стиха...
Что до греха, его смывают кровью.
Творить, - отдаваясь любовью,
но для начала нужно пережить.
Прочувствовать,
                        до дрожжи в пальцах,
чтоб дух
         взлетал и сердце ускорялось,
от слов — в самом себе менялось,
и уходило навсегда...
Туда, где вечность потерялась,
туда,  —  куда всегда течёт вода...

Над смертью -
                времени другой отсчет,
слов
       выстрел, лужей крови потечет,
ты умирая, остаешься молодым,
а кашель, просто в легких дым...
Судьба, сквозь пальцы ускользнет
для всех живых, определяя счет.
Не знаем сколько жизней было -
и знание об этом не придёт...
Но,  умирая...  нам  хочется  ещё?!

Москва, октябрь, 15, 2018.