Дочке, любимой и единственной

Лист бумажный мной исчерчен,
ты рисуешь на планшете.
Злой вопрос: "Отцы иль дети?"
- неисчерпан, неотвечен.

Рисовал я на бумаге
знать не зная о планшетах
и мечтал о требушетах
и о рыцарской отваге.

О плечах, бронёй согретых,
о мечах, острее бритвы.
Но досталось поле битвы
в "этих наших интернетах".

Ты раскрасишь граней тени,
эпатажем сдобрю сказки.
Остаются только маски
инстаграма поколенью.

Только знаешь, в чем весь фокус?
Маска вновь, где маску снимет
поколенье анонимов
под личиной Гая Фокса.

Сам себе с бумагой жалок
и планшет готовит мщенье.
Сладок морок приобщенья
к эскапизму социалок.

О подошвах, в кровь истёртых
от хождения по краю,
мы мечтаем. Да, играем.
И катись оно всё к чёрту!

Расколотит клетку сердце
за глоток адреналина.
Поколенью игр из стима
не хватает гигагерцев.

Я рисуюсь на бумаге,
ты рискуешь на планшете,
но рассвет желаем встретить
отраженьем звонкой шпаги.

И в туманы окунуться,
и в стране, какой гордиться,
поколенью колы с пиццей
тоже хочется проснуться.

Я бумагу мну словами,
бьюсь в экран смартфона рифмой.
Может, поколенья цифры
неразрывность осознают.

Лист бумажный смят и брошен.
Отвернулась от планшета.
Без вопросов нет ответов.
Ветер жизни скор, непрошен.

От набросков, что из детства,
быль да пыль воспоминаний.
и в потери осязании
иногда защемит сердце.

Я рисую на бумаге
буквы, слоги, рифмы, мысли.
рифмы - жизни моей смыслы,
буквы, слоги - моя память!

2020.06.07