Вечерняя гроза
как ветер тянет по небу
крутолобое стадо грозы,
рассекающее зной рогами молний.
Мрачные быки сверкают глазами на красную тряпку заката.
Буря дробит копытами кости беспомощных теней,
бьющихся у ног ольшаника,
взбесившегося от страха.
Тонконогий табун ливня скачет по озеру,
мотая огненными гривами.
А я всего лишь тот, кому страшно.
И холодно.
И некуда спрятаться.
Я орёл, пригвождённый дождём к юдоли смирения.
Я лесное животное,
чья душа дрожит под мокрою шерстью.
Я травинка, терзаемая дыханием рыдающего Бога.
Что это? Конец света?
Или начало ещё одной тьмы?
Скорее бы уж развязка...
Но вот пронеслось беспокойное стадо -
и остались небеса,
застывшие у пропасти,
полной тускнеющего тумана.
И осталась земля,
чистая, как могила,
омытая слезами скорбящей матери.
И осталась красная птица,
опускающая за горизонт огненные крылья
и глядящая прямо мне в сердце.
А я?
Я всего лишь тот,
с кем прощается ещё один день,
возвращаясь в родную свою ночь.
Свидетельство о публикации №121090508099