Флейта в метро исполняет унылое нечто,
Не Вивальди, но берущее за душу тоже.
И, обернувшись в кожу, стоящую дороже,
Чем внутренности и кости — нелепое противоречье —
Бредут куда-то очень хмурые, но гордые прохожие,
Если б не кожа, то лица можно было бы назвать рожами,
Но кожа вполне себе, — молода и безупречна.
А это кто еще стоит у входа? Бабуля?
То ли музыку слушает, кушая из стаканчика сметану,
То ли остановилась просто, потому что устала,
То ли просит милостыню... Кожа ее растянулась,
Сморщилась, обвисла, кому есть дело, что прежде была красотуля?
Все прошло, отыграло, скисло...
Рядом с ней и флейта звучит менее голосисто, но все еще число.
А в недрах ее ридикюля
Стонут копеечками минуты,
Часы, отданные когда-то, кому-то..
Годы ушедшей красы.
В метро
© Copyright: Нецветаева, 2021
Свидетельство о публикации №121090507847
Свидетельство о публикации №121090507847
Рецензии