Всё тот же дом 17. 22

...Всё тот же день, я с сигаретой,
Курил табак, нет сил дышать.
Как вдруг мне вслед: -Пропала, нету!
И тут пришлось стоять мне, ждать.

Тот паренёк бежал несметно,
Всё также в панике крича:
- Пропала весть, конверта нету!
- Куда пропал? - подумал я.

Я побежал обратно в дом,
С тем окончаньем - .22.
И всё же снова в доме том,
Тащил бездушное себя.

И снова боль, и снова мысли:
- Ну где же чёртов тот конверт?
В руках он был чужой невесты,
Неизбежавши этих жертв.

Я стал искать, ища безлюдно,
Но отыскать того, что нет,
Уж было очень... слишком трудно,
Как для поэта пируэт.

Но вот в углу, где пыль в тени,
Нашёл бумагу: - Что за чёрт?
Там все слова теперь в крови,
И перечёркнута любовь...

Я задрожал как на войне,
Как сотни криков поражённых.
Я бы поклялся на одре,
Что сзади слышал стуки, шорох.

Всё тот же день и снова страх,
Всё те же люди, в белом, в чёрном.

Я обещаю, что с утра,
Найду, что значит
Быть влюблённым.