Даже бред в эту пору не пишется,
О высоком ли тут говорить,
Шепот сдавленный музы не слышится,
Той что мне запретила творить.
Я тайком от неё бью по клавишам,
И в окно забивая строку,
Стихотворным не следуя правилам,
То что на душу пало реку.
В эту реку вступив не единожды,
Всякий раз толи вплавь, толи вброд,
Я бороться с течением вынужден,
Своих мыслей, где полный разброд.
Утомила надежды прелюдия,
Смысла нет "огород городить"
Может хватит уже словоблудия,
Исписался. Пора уходить.
Исписался
© Copyright: Гарри Бауэр, 2021
Свидетельство о публикации №121090504574
Свидетельство о публикации №121090504574
Рецензии