Сергею Есенину

В нашей жизни есть много песен,
Да у каждой в душе свой приют.
Но бывает, что песне тесен
Человечий укромный уют.

И бывает, что песня пронзает
Острой болью до скомканных слёз.
Отчего так? Да кто его знает.
Песня – птица, поёт не всерьёз.

Так и ты… В кабацкой утехе,
Где до скотства гуляют и пьют,
Даже птицы поют для потехи,
Как на воле, в клетках поют.

Да, конечно, и голос твёрдый,
И светлы, как слёзы, слова,
И читаешь ты стих - ты не гордый,
Золотая твоя голова.

Да, ты пьян! Но не от веселья,
А от спрятанной в душу тоски,
Чтоб лечиться потом от похмелья
Светлой болью от новой строки.

Что кабак? Он пристанище века -
Там, где рубят, да щепки летят!
Где божественный смысл человека
Ради зыбкой идеи распят.

Есть у каждого времени где-то,
Рядом с нами в лучистых мирах,
Воплощённые к жизни поэты,
Чтоб и в клетке им петь не за страх.

Так и ты, в самой искренней вере
Слишком жизнь любил, чтобы в ней
Не допеть, а уйти в «Англетере».
Что тут скажешь? Богу видней.

Нет, не сам ты ушёл! Да и каждый,
Кто был другом тебе, – под расстрел.
Жаль, что жизнь не даётся дважды
Тем, кто многого в ней не успел…

5.09.2021*