Смерть это всё, что зрело в нас,
И пало, не расправив крылья,
В неисключительный релакс
С обрывка памяти стерильной.
Смерть это всё, что с нами там,
Куда возврата не бывает,
Как нет в ничто пути плодам,
Но в землю путь не остывает.
И голос вечно молодой
Там спорит в братской акварели
С условной хлебной хрипотой
То половодья, то свирели.
И нет ни праха, ни утрат,
Лишь зеркала глядятся в стёкла,
Лишь шерстяной нестрашный страх
Из детских игр в потёмках тёплых...
Смерть это всё, что зрело в нас
© Copyright: Владимир Кондрашов, 2021
Свидетельство о публикации №121090407900
Свидетельство о публикации №121090407900
Рецензии