А жизнь, как замызганный старый вагон,
Устало вздыхая на стыках грядущего дня,
За грязным окном, словно злобный несбыточный сон,
Сменяет картины и дальше увозит меня.
И в серой прокуренной вони исписанных стен,
Средь сломанных полок и окон разбитых хамьем,
В немом окружении гнусных, уродливых сцен
Не сразу поймешь — Нас уж нет? Иль еще мы живем?
Да, впрочем, живем ли? Иль жили когда-то вообще?
К чему-то стремились? Хотели? Бежали? Могли?
Иль каждой минутой пеклись о бессмертной душе?
Да нет. Просто нас вдоль столбов верстовых провезли...
А, может быть, просто — стыдливую совесть поправ,
Забыв о мечте, будто станем с годами мудрей,
Взять гвоздь и, свободное место с трудом отыскав,
Черкнуть на стене, что когда-то здесь был и Сергей?
А, впрочем, живем ли?
© Copyright: Осипов Сергей Иванович, 2021
Свидетельство о публикации №121090407856
Свидетельство о публикации №121090407856
Рецензии