Недопетая осень

Постойте, граф, ну что вам эта осень?
Вы снова здесь по кругу каждый год.
Вас словно лист прохладный ветер носит,
Иль здесь нашли свой личный эшафот?

Зачем стоять так мрачно под навесом,
И камни в речку с брызгами бросать.
Давно пора забыть того повесу
Вихрастого, способного мечтать

Об островах, случайно не открытых,
О брызгах волн, далеких берегах.
О скалах, морем до блеска отмытых,
О полюсах, затерянных в снегах.

Вы были там, где ночь полгода длится,
Где в полдень тень размером с пятачок.
Мелькали дни, дороги, версты, лица…
Меридианы, запад и восток…

Но снова здесь, и снова эта осень,
И тот закат, игра глаза в глаза…
И вихрь  сердечный снова вас уносит,
Непрошено прокатится слеза,

Иль просто брызги речки неуёмной
Фонтанами взлетают кто куда.
А в небе месяц щурится бездомный,
Тоска ушла, пропала без следа.

Что не случилось тихим льётся светом,
Сгорают недопетые стихи.
Ах, граф, давно нашли вы все ответы.
А дождь нанес последние штрихи.