Сентябринок букет

Молотобойцы, парубки сохи -
мы все писали смачные стихи,
как гениям всамделишным казалось.

Порой и мы сгорали от стыда...
Гуляли желваки туда-сюда:
войнушка шла в дворах и кинозалах.

Одна на всех и гордость и вина.
Но с кондачка и к нам пришла война -
как голуби, нахохлились береты.

Они... они слетались на гробы…
Мы научились Вечности грубить,
Макаровым беседовать с Береттой.

Когда же мы проигрывали спор,
нас награждали пулями в упор,
нам рвали кадыки, взрезая глотки.

А много ль надо юным шурави?
Пупам земли и холмикам травы? -
глоток любви... и флягу тёплой водки.

Осиротело без друзей плечо -
их кожей помню... там ещё печёт...
там для ремня есть место под погоном...

Душа на дембеле... ну как, летёхи, там?
Опять муштра, а тапочки - «фиг-вам»?
Для ангелов нелётная погода?

Простите за задержку старика...
Есть пуля, штык-лопата и кирка...
Хотя земля российская помягче...

Солёная небритая щека...
А в кулаке от прошлого чека...

Да что вы... что вы... я не плачу.