Слышу листья сентябрь собирает,
И готовит гербарий к зиме,
Солнце охру на них оставляет,
И закат красный цвет, к бахроме…
Запах хлеба на длинных колосьях,
И усталости мельника рук,
И из стали куются полозья,
Чтоб катать по снегу молодух…
Скоро цвет потеряет природа,
Дождь к себе позовёт снегопад,
И Россия замрёт на полгода,
Лень на печи взберётся назад…
… Но пока, время есть к собиранию,
Спелых яблок, и грусти в стихах,
Я пишу опять утром раннем…
На скомканных, белых, листах…
На скомканых мною листах
© Copyright: Михаил Киселевский, 2021
Свидетельство о публикации №121090308551
Свидетельство о публикации №121090308551
Рецензии