Где вы теперь, товарищ Маяковский?
Какие с солнцем топите снега?
Так не хватает затхлости московской
Ритмичной мощи вашего стиха.
Слова вы гнули, как кузнец подковы,
И рифмы отливали разных форм,
Они остры были, причудливы и новы,
И каждый стих ваш превращали в шторм.
В кипящий гейзер, в огненную реку,
Во вздыбленные горы-горбыли
Легко с которых было человеку
По лесенке спуститься до земли.
Прям на Кузнецкий, где упала лошадь,
И головы-редиски из толпы
Выскакивали словно их ерошил
Ноктюрна звук из жестяной трубы.
Наверно и сейчас в своей манере
Себе вчерашнему вы пишите под стать,
А значит, что и в новой параллели
Обречены в овациях блистать.
25.08.2021
Где вы теперь...
© Copyright: Игорь Кулагин, 2021
Свидетельство о публикации №121090307696
Свидетельство о публикации №121090307696
Рецензии