Перебинтуй!

               «И, удивленно подымая брови,
                Увидишь ты, что зря меня чернил:
                Что я писала — чернотою крови,
                Не пурпуром чернил.»
                (Марина Цветаева)



Чернильный след замешен на крови.
Стихов сукровица сочится в бинт листа.
Былого раны заживают скверно.
Та, огнестрельная, - от взбалмошной любви,
а эта, рваная, - от бойкого хлыста,
которым хлёстко погоняло Время.

Короста чувств подсохла, запеклась,
но жутко чешется - расковырял пером,
где прошлое набрякло, - всё почёркал.
Живого места нет. Зачем примочки класть?
Печёт от едких слов! Так хочется порой
сорвать бинты и расчесать всё к чёрту!

Перо - мой скальпель, чтобы вскрыть нарыв.
От пурпура души в чернильнице черно.
Перо макая, делаю проколы.
Былое проступает строчкой, норовит
расплыться кляксой. Не исключено,
что я порву ночные протоколы.

Но набело переписать себя
никто не даст. Лишь бинт, как черновик,
расскажет кровью пристальному глазу,
что раны прошлого не зажили - свербят.
Я к зуду этому в стихах привык,
жаль только, как повязка, слово слазит.