уместная скука

Не стараюсь, особенных слов не ищу,
говорю просто так хрипловатым фальцетом -
вот простыл, и за это спасибо дождю,
перетерпится как-то, не будем об этом.
Поскучаю один, завернувшись в халат,
о заботах своих шепелявя гундосо -
что миндалины будто бы в детстве болят,
и коньяк не берёт, стограммовая доза.
А немного побольше уже не тяну,
да и бог с ним, а мне поскучать не впервые.
Не болеть же стихами, не выть на луну,
пропивать понемногу свои гробовые.
Не курить - и без этого горло дерёт,
но стоять у окна и глядеть по привычке
в этой ночи беззвёздной распахнутый рот
или в город, окраиной взятый в кавычки.
Будет новая осень, другие дожди,
а за ними - зима, одиночество, холод.
Мой хранитель, меня не жалей, не щади,
видит бог, я болезнью моей не расколот.
Просто скучно, но может, сегодня как раз
это к лучшему, это больному наука -
осень, город, обрывки несказанных фраз,
и такая уместная, Господи, скука.