***

Я знаю, страницу хотелось писать, новую с чистого , белого.  желалось, как лучше , и можно шершавой бумагой-
листать  , но  строки  -не так все лягли, словно от  неумелого. Откуда взяться потокам иным , если реки из прошлого мутными  водами -- водят меня,
Не выводят к порогам и водопадам,где полет и отрыв в бурлящие с пеною с холодом...и не признаюсь себе, что все они только для смелого с голодом.,А продолжение с наглостью входит, в одеждах простых, как полотна для Савану
(полотно правда чистое,новое)
Ах, руки бы мне развязать, чтобы обнять долгожданную, с ветром обвенчану смелую,
милую и не строгую.
Разрывы аорты и нету причин,чтобы с кровью хранить,
обманно так вязано, словно момент в прохождении через себя,а ничто не исправится- было ведь сказано, От паутинки,что нитью своей на ветру серебром,мне так хочется прикосновения липкие чувствовать.
.....к моим жемчужным уже волосам, к моим мокрым от горя щекам,но в этот миг все забыть,что -искусственно.
И будет все дальше затягивать муть,своей привиредливой ,плотной тягучестью-мучайся.
Коли написано белым шершавым листом ,
все внутри,ты не сможешь пройти,
а только озвучить : -Соскучился!
А эти впервые не фальшивые звуки, натянутых струн, что внутри , от них порою-так совестно,
что кружится осень, и листопадом укрыть,  хочется полностью, небо вверху,что с дождями,что с просинью.. Чувствую-очень хотелось, белым листом в водопады у жизни подножья-бурлящие,  -сорваться ....и вниз,
Но не дает, не пускает мой груз за спиною-
Как прошлое,
что облачилось сейчас,
В- настоящее!