Художник

Он писал всех дур с натур,
В каждой новой видя счастье,
Метко в цель стрелял Амур,
По взаимному согласью.

И не важно, что холсты,
Не нашли ещё признанья,
Но в минуты пустоты,
Его тешили сознанье.

Дым табачный, да свеча,
Тихий вечер у камина,
На мольберте у окна,
Сохла свежая картина.

Свой не прожитый сюжет,
Рисовал он в чудных красках,
Словно сбудется всё то,
Что читал когда - то в сказках.

Но лихие времена,
Краски делали тусклее,
Шла гражданская война,
Выживали те, кто злее.

Он не белый и не красный,
Не приверженец войны,
И не встал на путь опасный,
В вихре классовой борьбы.

Было много увлечений
Без стрельбы и баррикад,
Хоть пылал в огне осеннем
Ставший красным Петроград.

Жизнь катилась как карета,
Дамы, тайны, рандеву,
Но любовью не согретый,
Часто камнем шёл ко дну.

Била плеть судьбы нещадно,
То вставал, то падал вновь,
Снова пил глотая жадно,
Свою новую любовь.

После ночи опьянённый,
Он садился за  мольберт,
И как юноша влюблённый,
Рисовал её портрет.

Но однажды днём осенним,
После рюмки коньяка,
Постучали громко в двери,
Оборванцы из ЧКа.

Шумный обыск лиц не мытых,
Револьверы, женский плач,
Со стены упала Дитрих,
Словно в дом зашёл палач.

Буржуазных увлечений,
Коммунистам не понять,
Им без всяких объяснений,
Проще взять, да расстрелять.

Хоть и был он не богатым,
И поместий не имел,
Но таким железный Феликс,
Подписал давно - расстрел.

Образованность не в моде,
Что сегодня, что тогда,
И расстрел не по погоде,
Горе от ума - тюрьма.

Вспомнив старые молитвы,
В сводах каменной тюрьмы,
Он молился чтобы выйти,
С этой страшной кутерьмы.

Тишина и запах смерти,
Тусклый свет в стекле рябом,
Здесь затихли даже черти,
И подуло ветерком.

На допросе ранним утром,
Стало ясно что почём,
В кабинете мрачно хмуром,
С Ильичём и кумачём.

Потому попал в опалу,
Что дворянских был кровей,
Рисовал что не по нраву,
Став изгоем для властей.

Всё закончилось фатально,
Без суда, лицом к стене,
Ствол да пуля, всё банально,
Выстрел в душу на заре.
   
     18.03.2021г