Бродяга

Представляете, я - бродяга...
Вам пакет, и харэ злиться.
По дороге я выпиваю,
Ну на то мы и культ-столица.
Я держу огонек-пламя
В этой стопке, такой малой.
Мы становимся обезьянами
Не от вотки, а от финала.

© Е.А. Петренко, 2021


Рецензии