Шекспир сонет lxvii

Шекспир Сонет LXVII

Ну, почему живя среди беспутства,
Он должен быть неотличим от всех,
Адептом стать порочного искусства,
Впадая раз за разом в тяжкий грех?

Зачем художник, строго по канонам,
Творит из совершенства дребедень?
К чему красе цветущего бутона,
Предпочитать отброшенную тень?

Как жить ему, когда дыханьем тленным
Природа, не зарекшись от сумы,
Чтоб кровь остывшая текла по венам,
Выпрашивает свежую взаймы,

Тщась сохранить впрок для грядущих лет
То, от чего уже пропал и след?
 
Ah wherefore with infection should he live,
And with his presence grace impiety,
That sin by him advantage should achieve,
And lace itself with his society?

Why should false painting imitate his cheek,
And steal dead seeming of his living hue?
Why should poor beauty indirectly seek
Roses of shadow, since his rose is true?

Why should he live, now Nature bankrupt is,
Beggared of blood to blush through lively veins,
For she hath no exchequer now but his,
And proud of many, lives upon his gains?

O him she stores, to show what wealth she had,
In days long since, before these last so bad.