По волосам хладеющей травы,
ступаю в утро, скрытое туманом.
И шёпот увядающей листвы
мне кажется чарующим обманом.
Предверье осени... Мой август златоглавый,
корону сбросил, будто невзначай!
Сбирает ветер Господу во славу;
ромашку малую и поздний "Иван-чай".
Напиток горечью пропитан вековою.
Наивен тот, кто хочет подсластить!
И время, словно ведьма, с ворожбою,
плетёт судьбы невидимую нить...
По волосам хладеющей травы...
© Copyright: Виктор Минеев, 2021
Свидетельство о публикации №121090206498
Свидетельство о публикации №121090206498
Рецензии