Robert Frost My November Guest

My November Guest
Robert Frost

«My sorrow, when she’s here with me,
Thinks these dark days of autumn rain
Are beautiful as days can be;
She loves the bare, the withered tree;
She walks the sodden pasture lane.

Her pleasure will not let me stay.
She talks and I am fain to list:
She’s glad the birds are gone away,
She’s glad her simple worsted grey
Is silver now with clinging mist.

The desolate, deserted trees,
The faded earth, the heavy sky,
The beauties she so truly sees,
She thinks I have no eye for these,
And vexes me for reason why.

Not yesterday I learned to know
The love of bare November days
Before the coming of the snow,
But it were vain to tell her so,
And they are better for her praise.»


Мой ноябрьский посетитель
Роберт Фрост

Осенний сплин задумался со мной
О сумеречных днях ноябрьских ливней,
Так дорогих, как  не умеет быть иное.
Он любит дерево раздетое  сухое,
Сквозя по влаге луговой тропинки.

Его восторженность меня лишает нот.
И подневольно сочиняются осанны,
Что птичий ему радостен отлет,
И серый мир простой вода прядет
Из серебрянки липкого тумана.

Опустошенные деревья на ветру,
Земля бесцветная, свисающее небо.
Он думает, что видеть красоту
Его глазами не умею или крут
Гон раздражения его прохладной негой.

И не вчера я научился принимать
Любовь к опальным суткам ноября,
Пока еще не выпали снега.
Но невозможно мне об этом рассказать
Вернее их, летящих его прайдом.