Однажды

Удила закусив, ноги в кровь и ладони в мозоли,
Ты бежишь от себя, от вчерашнего дня, от тоски,
Ты спешишь  совершить, долюбить, и насытиться волей,
Только жизнь коротка, от прихода на свет, до костюма из из белой доски.
 
Вроде финиш  уже перед взором угасшим маячит,
И рукою подать, до прекрасных манящих огней,
Только это мираж  уходящий  в песок, он же не настоящий,
И опять в стремена и в погоню, марш, марш, до конца наших дней.

И устав от вина, серых дней  и продажных объятий,
И от тех, кто осудит-простит, и от тех кто надумает жизни  учить,
Ты однажды в душе обретёшь, силу тысяч распятий,
И захочешь обычной любви  и захочешь своим визави все обиды  простить.

Я  ведь знаю, что слаб человек, я ведь  знаю, что счастьем обижен,
Я  ведь знаю, что хочется часто, чтоб здесь и сейчас,
Но лишь  только когда остановится бег, будешь к небу приближен,
В простоте, без регалий и званий, и вычурных фраз.