Я не бегал за словами,
Не искал в лесу напев,
Прилетали в душу сами,
Щекотали мозг, присев.
Не летал воображеньем,
Не нырял в раздумий тьму.
Но, не знаю, чьё движенье,
Навевало кутерьму.
И бросая влево, вправо,
Взгляда трепетный порыв,
Понимал, что, всё лукаво,
Что с намёком на разрыв.
Что слова? Пусть шелест листьев,
Расцветание весны,
Соловей в любовном свисте,
Трепет дарят, а не сны.
Округлится в радость месяц,
Станет яркою луной.
И слова сольются в месте,
Где, слагали их с тобой.
И слова сольются
© Copyright: Борис Останков, 2021
Свидетельство о публикации №121090203628
Свидетельство о публикации №121090203628
Рецензии