Шёл по улице художник, без мольберта и без красок

Шёл по улице художник, без мольберта и без красок.
Шел, от сырости сутулясь, сжав рукою воротник.
А вокруг серела осень, отражаясь в грязных лужах,
И по серым окнам зданий нудно бил промозглый дождь.

Шел по улице художник, потерявшись в серых мыслях.
Шёл, пути не выбирая, брёл в промокших башмаках.
Мимо шли с зонтами люди, но художник их не видел,
У него перед глазами был остывший серый холст.

Шел по улице художник… Он хотел быть у мольберта,
Языком оживших красок создавая свой роман.
Но внезапно вдохновенье вмиг рассеялось в эфире,
Мир, наполненный цветами, в одночасье потускнел.

Шел по улице художник, а вокруг сгущался вечер.
Он бездушной серой тенью поднимался по стенам.
Пожелтели окна зданий. Куполами лунных лилий,
Раздвигая серость тени, загорались фонари.

Шел по улице художник…. Шел, и вот остановился -
В серый сумрак его мыслей вдруг ворвался звонкий луч.
В том луче звенела радость с переливами восторга,
Побуждая улыбнуться даже серую тоску.

Шел по улице художник…. У окна  сейчас стоял он.
Его взгляд нашел источник того звонкого луча:
За окном смеялись дети, наблюдая за котенком –
Огоньком пушистым рыжим кот гонялся за клубком.

Шел по улице художник, оживая с каждым шагом.
На лице его морщины расправлял улыбки свет.
А над  ним летела Муза, прикасаясь к струнам арфы,
И мелодия вздувала в нём остывшую искру.

Шел по улице художник…. Нет, не шел - уже бежал он,
Разрезая серый вечер, через лужи напрямик.
А в груди сияла искра, разгораясь с каждым шагом,
И недолго оставалось серым быть тому холсту.