На витрине

Проклятье. Стеклярус дождя всё сильней и сильнее,
и тени всё гуще, без эха  глухие аллеи.
И зонтика нет... Фонари словно сами слепые.
И листья под ноги без золота. Просто рябые.

Сверкают витрины холодным придуманным счастьем,
в них всё напоказ дуракам. Калибровка и масти -
на выбор. Хотите, есть сон  на развес  по минутам.
Расчет   надорвавшимся сердцем, душевною смутой.

У снов продавец разодетый в парчу. Скрыты  рожки.
Копыта торчат и по швам из  сафьяна сапожки.
Затейник глумлив,  но при этом, как франт, элегантен,
в когтях  - упаковка для сна. Восхитительный фантик!

Про что же купить? Что весомее, - слава, удача?
А может любовь заказать? Но тогда уж без сдачи.
Ах, нет... Покупаю летящего лета остатки,
довесом и бабье с оранжевой легкою прядкой.

Смущен продавец: то ль умна, то ли всё-таки дура?
А может больна и зашкалила температура?
Ни душу, ни сердце не взял... Не сгодился и злотый.
И  бес, как и я, ненормальный! Близнец Дон Кихота.