Он настоящий, этот мир!

Я мир себе создал живой
С неувядающей травой,
С нетающим под солнцем снегом,
С глазастою неспящей Вегой,
С непобедимым мухомором
И разным человечьим вздором...

Когда душа идёт на взлёт,
Стучась в пресыщенность ворот,
А ей никто помочь не хочет
Прорваться в день из гулкой ночи –
Вдруг наступает отрезвленье,
Жизнь подменяющее ленью.

Лежишь, насилуя диван,
Иль пашешь, как подъёмный кран –
Мозг отдыхает, расправляя
Свои извилины по краю
Чугунной черепной коробки
С бездверностью для нервотрёпки.

Летите мимо, дни и дни!
В посильных потугах родни
Участвуешь и что-то блеешь,
Шагаешь через ахинею,
Чужие жёсткие печали
Не чувствуя, не замечая.

Устал, устал! – и все дела,
Молотишь во дворе «козла»,
Выносишь мусор по приказу,
Пыхтишь в коротеньком экстазе
И снова взором потолочным
Выискиваешь непорочность.

И вдруг...
Да-да, святое «вдруг»
Из пентаграммы строит круг
И перетряхивает череп,
Продавливая мысли через
Решётку быта: а зачем же
Глушить в себе любовь с надеждой?

Неловкость рук сменилась на
Живое действие.
Волна
Сопротивляемости гаснет
И ты влетаешь в мир прекрасный,
Пересекаясь в нём с разбега
С лучом зеленоглазой Веги.

Он настоящий, этот мир
Со снегом, травами, людьми,
Цепляющимися за скорость;
С ветрами, рвущими просторы,
Со сторублёвкою в кармане
Во исполнение желаний...
Ххххххххххххххххххххххх