На каждом восьмом будут взбивки -
незачем жечь второпях.
В небе валяются сливки -
хорошо, что не в степях.
Хорошо, что душа лезет
на потолок, с потолка
падает, будто бы весит,
да ещё и не слегка.
Шёпотом движется ветер
в сторону моих свечей.
Он меня здесь не заметил.
Стало быть, тоже ничей.
Скинули плечи одежду,
день кашлянул фонарём.
Всё начинается между
вечером и моим сном.
На каждом восьмом по тарелкам,
на каждом четвёртом пум-пум.
Меня не двенадцать по стрелке,
не шестьдесят и по двум.
***
© Copyright: Стас Булыбыжный, 2021
Свидетельство о публикации №121090101940
Свидетельство о публикации №121090101940
Рецензии
