***

Я знаю, что я вовсе не поэт.
Живут другим великие поэты.
А у меня котлеты на обед
И блинчики в духовке разогреты.

С заблудшею гордынею своей
Я не в ладу с конца восьмидесятых.
В молитву мой сбивается хорей,
И страшно мне, и больно за распятых.


Рецензии