Он больше не верил в чудо
В кладовку сложил все книжки.
Она болела простудами
И любила – чтоб много, чтоб слишком.
Чтоб у камина с пледом – или до упаду жарко,
Чтобы забыть и следовать –
Или днями плакать, что жалко.
Он приходил поздно
И уходил рано.
А за окном – сосны,
А где-то боль – рана.
Она так громко смеялась,
Она ждала – кто услышит,
Он забывался, усталый,
Капли дождя по крыше.
Как-то пришел вечером,
Как-то пришел греться.
Чьи-то шаги – как речка,
Чьи-то стучат – как сердце.
В доме холодном – тонкая,
Взад-вперед быстро, нетихо,
В руках с его старой книгой,
Взгляд – как у ребенка.
Взгляд и взгляд – это много,
Жизнь и жизнь – даже слишком.
Снегом заносит дорогу.
Дом. И очаг. И книжка.
и книжка
© Copyright: Юлия Аркадьевна Кулакова, 2021
Свидетельство о публикации №121083107927
Свидетельство о публикации №121083107927
Рецензии