*
Болезнью странной заболеть.
С тобой одной в бреду встречаться.
Попасть к врачам как птица в клеть.
Крылом к тебе в окно стучаться,
когда ты спишь, или мертва.
Ты никогда так не молчала.
Упала мокрая трава.
И не начать нам жизнь с начала.
Со дна нам лето не поднять.
Оно сегодня утопилось.
Болезнь под сердцем у меня.
И на твою сдаюсь я милость.
Меня ты примешь, или нет,
уже неважно нам обоим.
Цветов искусственных букет.
Чего ещё мы в жизни стоим?..
*
Букет
© Copyright: Андрей Чекмарев, 2021
Свидетельство о публикации №121083107064
Свидетельство о публикации №121083107064
Рецензии
