Возомнил...

Я в ваш город забрёл сумасшедшим,
Стреляющим слогом и словом,
По мишеням рифмы протлевшей,
Револьвером не в масле, но новым.

А у вас тут молочные речки,
Берега в киселе из планктона...
Вы считаете мне осечки,
Я считаю свои патроны.

Вы меня хорошему учите,
Искажённо, да одноглазо,
Ваше солнце - теплые лучики,
Моё солнце из плотного газа.

Я знаю, что правда сурова,
Что жизнь нами крутит сальто,
Я не "сашка" уже, я Суворов,
Который прошёл через Альпы.

Да и к слову как к логарифму,
Вы относитесь по старинке,
Купившие древнюю рифму,
За гроши на блошином рынке.

Двойные стандарты правительства,
В городском виртуальном пространстве.
Не видать мне вида на жительство,
Не говоря о гражданстве.

Вам поэзия как конституция-
Не влево, не вправо - по правилам!
Я не буду писать по инструкции,
Вас инструкция в позу поставила.

Отложу револьверы и каску,
И надену костюм Сатира.
В нём приду к староверам на пасху,
Для создания нового мира.


  Послесловие.
я такой, к сожаленью, не первый,
заключённый в вашем остроге,
осуждённый на высшую меру,
за то, что не высчитал слоги.
и не плавны, не правильны рифмы,
(я поставленный на колени)
метрономы на разные ритмы,
как настрой на сердцебиение.
и выходит, что вы приговоры
себе вынесли, и прокисли.
да, конечно же, можно петь хором,
только в нём не расслышать мысли.