***
Странный, хрупкий инструмент.
Мотылёк над книгой вьётся
В самый пламенный момент.
Там кипят чужие страсти,
Жизнь чужая не моя.
За окном раскинув снасти
Убегает ночь в поля.
Перевёрнута страница,
Светит спелая Луна.
В этот слог и в эти лица
Я, ей Богу, влюблена.
Свидетельство о публикации №121083104481