Трое на пляже

Трое на пляже.
     СНТ. Два дачных поселка стоят  рядом в живописном месте на берегу реки Волги. 
     Я, в гордом одиночестве.  Не замечая пустынного пляжа вокруг, рядом ко мне пристраиваются парень с девушкой. Он в зеленых шортах и Сомбреро, она в зеленых наколках преимущественно на руках и ляжках. Сие народное ремесло я намеренно не называю творчеством, ибо,  для моего нафталинно- старорежимного восприятия ( как думают некоторые молодые, и здесь  сейчас слово - старорежимный может показаться какой-то хренью) это просто наколки. У парнишки из украшений только шляпа и цепочка. Нательная живопись отсутсвует!  И это теперь даже удивляет. Мило беседуют, улыбаются. Девушка в образе, свысока говорит из-под очков распустив пузо, молодой человек позитивно  щебечет и производит впечатление вполне нормального человека.  Рассказывает своей даме (или не своей скорее всего) в деталях о ВОВ, исторически грамотно, что тоже удивляет. Она хоть и надменно поглядывает на него, но слушает, не перебивая.
     От монолога  о войне разговор плавно двинулся в другую сторону. Девушка устав от исторических событий перехватывает инициативу:
- У моей матери новый мужик. У него картины 16 века, старинные иконы.
- Ого! Ничего себе! Откуда?  Он что, коллекционер?
- Да, он их перепродаёт. Ну, там, у него еще есть всякие мечи, ножи старые. Иногда он ими обменивается. Ну, ты понял, да?
Парнишка в ответ одобрительно кивает.
 
     Я лежу на бамбуковой соломке, закрыв глаза, лениво греюсь на солнышке, думаю о том, что скоро мне нужно покинуть это райское место и вынужденно слушаю обрывки их разговора, которые иногда становятся более отчетливыми.
     Вдруг, они прекратились и я обнаружила, что теперь абсолютно одна могу наслаждаться последними днями лета и мне показалось это немного странным. Это было бы не логично прийти на пляж  и пробыть на нём от силы минут сорок, в то время года, когда  осень уже наступит завтра.

     И вуаля! Алези! Наша парочка возвращается с тремя полторалитровыми  баллонами разливного пива из местного буфета. Теперь, конечно же, это уже вовсе не буфет, а обычный алкомагазин в котором еда, спирали от комаров, туалетная бумага с итальянской пастой «Барилла» идут как сопутствующие товары. Но, раньше! В моём детстве это был  настоящий буфет с пивным краном, роскошной буфетчицей и столиками как полагается! Мой отец брал три и кружку и давал отхлебнуть мне, моим сестрам и брату! И это было - незабываемо! Радиоузел вещал на все дачи: «Уважаемые садоводы! В обществе «Строитель» работает буфет! В продаже имеется свежее холодное «Жигулёвское» пиво! Всех желающих просим посетить наш буфет!  Повторяю! Уважаемые садоводы…» Именно тогда-то  и закладывался во мне писатель и поэт. Я смотрела  на пузырьки, пену и на солнце кружка с пивом превращался в янтарную комнату! Так, по крайней мере, мне казалось.

     Раздаётся задорный хруст чипсов, и я продолжаю слышать обрывки фраз, из которых становится ясно, что генералы не объединились и потерпели поражение.  Проходит время,  и наша дама после пол литра на солнце, уже равнодушно  сидит, уткнувшись в телефон, пока парёнок вещает,  как советские войска шли к Победе. Чем активней  паренёк опять пытался  увлечь свою спутницу рассказом, тем судорожней она выдавала пулемётную очередь  по  экрану. И тут, паренёк вдруг затих, немного помолчал, а потом сказал девушке:

- Ну и дуры же вы все бабы…